"I pretended to be somebody I wanted to be until finally
I became that person. Or he became me." (Cary Grant)
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C'è un antro nel mio corpo dove abita un'ombra: corre sulle nude pareti rocciose umide fredde senza sosta cerca qualcosa. Ho posto una pietra sull'unica entrata: sepolcro è l'antro. Mai ribaltare il masso, l'ombra la luce ucciderebbe. Anonimo |
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Le braccia torte alcune e altre già scuoiate, al ciel protende, livido e immoto, la quercia morta; ripensa al seme, che la generò, ai nidi, ai cinguettii che l’hanno rallegrata, ai tanti frutti che ha donato, alle stagioni trapassate e alla cagione che la fe’ perire. E disperatamente l’ascia attende e il sudato lamento di coloro che le misere spoglie abbrancheranno. (Domenico Andrea Asfalto, Aceto di vino, Galaad Edizioni, 2008) |
| Quando non si conosce un linguaggio, le forme sono importanti per intendersi. |
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| A volte mi sembra di scorgere un risveglio, ma l’incubo del sapere-troppo-tardi, come un vulcano che erutta nella mia immaginazione, torna a infittire la nebbia. Come il pazzo che fissa gli occhi strabici su una perlina, vedo quel ciliegio e l’erba verde, e su di essi metto a fuoco la visione, e piego tutto in quella direzione. La meticolosità del pazzo sarà ripagata con il successo. Ma domani e domani e domani rimangono chiusi e senza mappe come l’altra faccia della luna, e mi ispirano molto, molto meno curiosità. Raggiungo il ciliegio e fioriamo tutti. Oppure raggiungo l’albero e moriamo. Ma l’albero lo raggiungo. Quello è il mio intero piano e la mia sola meta per i quarant’anni di vita che mi rimangono, se, per quanto sembri impossibile, tanti rimangono. (Elizabeth Smart, Sulle fiumane della Grand Central Station mi sono seduta e ho pianto, traduzione di J. Rodolfo Wilcock, SE, 1986) |
05mar
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Ho l’idea che un Uomo potrebbe trascorrere una vita piacevole in questo modo – un giorno potrebbe leggere una pagina di Poesia pura, o di Prosa distillata e perdersi in essa, pensarci, rifletterci, capirla a fondo, ricavarne profezie, o sognarla – fino a stufarsene; ma potrebbe succedere? […] La mente di un uomo può andare assolutamente per conto suo, incrociarsi con quella di un altro in innumerevoli punti, e ritrovarsi alla fine del viaggio. (John Keats, Lettere sulla poesia, a cura di Nadia Fusini, Mondadori, 2005) |
01mar
![]() di Daniela Di Pietrantonio |
Da un’autrice nata in Sud Africa nel XIX secolo – e del tutto autodidatta – non ci si aspetta la consapevolezza di sé e del mondo che Olive Schreiner mostra in “Sogni”, un’opera più filosofica che letteraria, più un saggio che una narrazione. |

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