Galaad Edizioni (clicca qui per tornare al sito)

Conosceva tutti i tipi di carta in qualunque stadio, dal fradicio al più secco. La carta di giornale bagnata diventava appena traslucida. Gli si appiccicava a un piede o alla mano, ma, invece di strapparsi, si sbrindellava lentamente in un modo che gli riusciva piuttosto ripugnante.
Se si era proprio inzuppata nel mare, Boomer poteva usarla per farne palle o oggetti di altre forme. Un paio di volte, quando era ubriaco (di solito arrivava al lavoro in quelle condizioni parecchie volte alla settimana), aveva tentato di modellarla alla bell’e meglio. Ma non appena i busti e gli animali che creava si seccavano, bruciava anche quelli.
La carta di giornale ingialliva in fretta, anche dopo un solo giorno di esposizione alla luce. A volte Boomer trovava un quotidiano di due giorni prima che qualcuno aveva sbadatamente lasciato a terra, mezzo piegato e mezzo accartocciato. Sollevandolo alla luce della lanterna, Boomer, ancora prima di guerre e omicidi, notava l’alone giallo agli angoli delle pagine bianche, e il contrasto fra quelle esterne e quelle interne. I giornali molto vecchi diventavano quasi del colore della sabbia.

(Elizabeth Bishop, Il mare e la sua sponda, traduzione di Monica Pavani, Adelphi, 2006)

“Amico mio, benvenuto nei Carpazi. Vi attendo con ansia. Dormite bene questa notte. La corriera per la Bucovina partirà domani alle tre del pomeriggio; vi è stato riservato un posto. Al Passo Borgo vi aspetterà la mia carrozza per portarvi a me. Confido che il viaggio da Londra sia stato felice e che apprezzerete il soggiorno nella mia bella terra.
Il vostro amico
                                                                                                            Dracula.”

(Bram Stoker, Dracula, traduzione di Rossella Bernascone, La biblioteca di Repubblica, 2004)

“Come facevate a sapere questa storia?”, sussurrò infine il ragazzo.
“Non è scritta qui su questo pezzo di legno. Come facevate a saperla?”
“Certo”, rispose lo straniero, “tutta la storia non è descritta lì, ma vi è appena accennata. E la caratteristica di tutta la vera arte – sia quella più alta che quella più umile – consiste proprio in questo: dice più cose di quante ne sembra dire, e ti porta lontano da se stessa. E’ come una porticina che si apre su una sala infinita dove si può trovare quel che si vuole. A volte gli uomini dicono: ‘la gente legge più cose in tale o talaltra opera geniale di quante l’autore non ve ne abbia scritte’, convinti di sminuirla, ma non si rendono conto che invece stanno facendo a quell’opera il complimento più grande che si possa fare. (…) Tutti i fatti reali della natura o della mente sono collegati tra loro (…)”.

(Olive Schreiner, Storia di una fattoria africana, traduzione di Riccardo Duranti, Giunti 2002)

"Se si pulissero le porte della percezione, ogni cosa apparirebbe all’uomo così come essa veramente è, infinita.
Poiché l’uomo s’è da se stesso rinchiuso, fino a non vedere più le cose che attraverso alle strette fenditure della sua caverna."

(William Blake, Visioni, traduzione di Giuseppe Ungaretti, Mondadori 1993)

“Su, Daniel, vestiti. Voglio mostrarti una cosa” disse.
“Adesso, alle cinque del mattino?”
“Ci sono cose che si possono vedere solo al buio” rispose, sfoderando un sorriso enigmatico che doveva aver preso in prestito da un romanzo di Dumas.
(…)
“Daniel, quello che vedrai oggi non devi raccontarlo a nessuno. Neppure al tuo amico Tomas. A nessuno.”
Ci aprì un ometto con la faccia da uccello rapace e i capelli d’argento. Il suo sguardo si posò su di me, impenetrabile.
“Buongiorno, Isaac. Questo è mio figlio Daniel” disse mio padre. “Presto compirà undici anni, e un giorno manderà avanti il negozio. Ha l’età giusta per conoscere questo posto.”